Cinco meses.

Cinco meses daqui. Eu poderia te chamar para ir a uma festa qualquer quando tudo isso se tornasse chato demais, mas você não deve conhecer ninguém, eu penso. E que diferença faria em nossas vidas se alguém derramasse um pouco de vinho no chão enquanto conversávamos? Talvez fosse difícil de prestar atenção na conversa com toda aquela bagunça pela casa. Acho difícil. Eu já não estaria interessado em qualquer assunto que pudéssemos estar falando ou sei lá, qualquer coisa seria apenas uma coisa para mim que estaria muito destraído com os seus olhos ou sua boca, sua pele, o seu rosto, uma forma de te levar para a cama, te amar, dormir e depois acordar. Provavelmente isso seria um pouco estranho, partindo de mim.